玉簪泛着冷光，簪头断裂处的赤金梅花被雨水打湿，倒像是渗着血。三天前苏蘅卿归来时，左眉骨那道疤在灯下泛着粉，此刻想来，倒与这金梅的颜色有几分相似。 “先生，苏小姐还没睡。”福伯的声音从楼梯口飘上来，带着水汽的潮，“书房的灯亮了快两个时辰，我瞧着她在翻您那箱旧报纸。” 沈砚洲捏紧了玉簪，簪尾的刻痕硌得掌心生疼。那是他前几日特意请玉雕师傅补刻的——在断裂处藏了行极小的字：“七月初七，寒山寺码头”。苏蘅卿总说他心思重，可她自己藏在烟壶里的那半张鸦片账册，又何尝不是裹着千层雾？ 他转身时，长衫下摆扫过廊柱上的铜铃，叮铃一声惊碎了雨幕。书房的窗纸上映着道纤细的影子，正弯腰翻着樟木箱，发梢垂在肩头，像极了三年前她在百乐门后台卸妆时的模样。那时她刚唱完《游园惊梦》，...

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